Din vremea lui Papură…
Era un om care a trăit
peste o sută de ani,
El a fugit mereu din calea morții, fără preget,
Într-o seară vede un cerșetor cam prăpădit,
Mai prăpădit decât oricare altul, câți ani ai , nenicule,
Păi nu prea știu, a răspuns acela cu fereală ,ciudat,
Zise alergătorul de cursă lungă, eu știu exact câr am,
Cât, întreabă cu
oarecare cruzime cerșetorul,
Imediat, adică o sută la malul mării, optsprezece la o
stână,
O lună în Himalaya, aducă?
Adică nimic, râse cerșetorul,
Brusc întinerit, atât ți-a fost, fugarule,o sută optsprezece
și o lună, scoase un paloș mare, sclipitor și îi zbură capul
bietului alergător, de se duse ca o minge de rugby până la
malul
înnoroiat al unui eleșteu. Ajuns la al șaptelea cer,
Dumnezeu
mi-a acordat râsul, a
devenit o boală, multe ghionturi
am încasat pentru acest râs, am uitat umilința, drumul spre
Paris,
apoi spre Rai, râsul nu este bine văzut nici în Iad,
astfel mi-am văzut de
râsul meu, l-am șlefuit ca pe o piatră prețioasă,
l-am pus pe deget, îl arăt uneori, vă fac cu ochiul,
unii se enervează, dar degetul meu râde, ca orice om,
am necazuri cu rostirea adevărului,cineva a vrut
să-mi smulgă de pe deget
podoaba, cu deget cu tot,
să râdă și el, petreceți, vă rog o noapte în cimitir,
în oricare, veți auzi cât de mulți defuncți
se prăpădesc de râs, e de toată mirarea.
BORIS MARIAN
.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu