21.01.1015
Zilele sunt
numărate. Mane, Tekel, Ufarsim. Zilele poetului se numără în versuri. El moare cu fiecare vers. Poetul nu plânge. În
fața LEGII , nici PERSONAJUL LUI Kafka
nu plângea. Aștepta. „O luptă-i viața, deci te luptă, cu dragoste de ea, cu
dor”, ce simplu ne spune Coșbuc un adevăr covârșitor - iubim viața pentru că ea ne dăruie
sentimentul că existăm între semenii
noștri, fie ca prieteni, fie ca neprieteni,
fie ca străini, dar suntem printre ei. Luptăm să fim printre ei. În
momentul când murim sau nu mai comunicăm defel, ceea ce este echivalent morții,
viața devine altceva, în orice caz nu se pulverizează în NIMIC. Latinii spuneau bine – ex nihilo nihil, ceea
ce înseamnă că noi nu putem să ne naștem din nimic, deci nu vom fi niciodată
NIHIL. Cititorul poate să fie convins că moartea ca anihilare totală este un
nonsens. De aceea nici ateismul nu este decât o aberație mentală. Nu trebuie să
te supui unei imagini, nu trebuie să crezi pentru este absurd, cum spunea
greșit Sf. Augustin. Dimpotrivă, gândește mai profund și vei înțelege că dincolo
de viața de aici există altceva. Infinitul îngăduie orice formă de existență.
Restul sunt adausuri ale educației noastre, bune sau mai puțin bune. Nu sunt
teolog, gândesc doar ca un poet. Ca un artist. Arta este sora științei. Știința
nu este dușmana credinței. „Ce-i pasă unei lumi întregi de moartea mea? ”,
întreba același genial Coșbuc, da , el
avea geniu, poate că nu era Maestrul, precum Eminescu. Desigur, nimeni nu este de neînlocuit. Spun
o banalitate, dar puțini sesizează cruzimea acestei realități. Un japonez spunea
că el crede în Soare și în Oțel. Este o
formulă ca oricare alta. Lumină și tărie. Da. O vrabie s-a așezat pe grilaj. E
jalnică. Noi suntem acea vrabie. Lumea se schimbă și fără noi. De pildă, eu scriu. Nimeni nu este obligat să
mă citească. Dar eu scriu pentru asta vreau să fac. Dacă te plictisesc, cititorule, nu mă citi.
Nu am venit să te distrez. Nici să te întristez. Am venit să mă rog unei Puteri Divine, care mă copleșește. Care
știe că nu există moarte. Artistul este un papagal al propriilor îndoieli. Ce
va fi mâine? Who knows?
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu