Am calculat distanţa care mă separa
de agresor şi am descoperit
că eu nu mai eram eu,
eu eram agresorul meu.
.
Cineva spune – noaptea
este un lighean plin de sânge.
Altul îşi decapitează părinţii în somn.
Nu am înţeles bine ştirea,
cine era în somn?
A curăța masa
cu o ramură de liliac.
Oribil.
.
Clădiţi-vă cetate în văzduh,
împrejmuiţi cu zid
văzduhul roşu,
iar mijlocul să-l întăriţi cu propriul trup,
cum n-a mai fost cetate-n lume.
Făptură ieşită din întuneric,
de unde vine oricare turburare,
nu eşti nici pasărea
născută din cenuşă,
nici înger decăzut din drepturi,
dar spune, totuşi, cine eşti?
Murind, Rembrandt picta, deci nu a murit,
cum cresc lăstarele din trunchi tăiat,
cum urcă lacrimile de sânge din brațele amputate,
astfel și noi, bieți culegători de cuvinte și nori,
coborâm în tăcerea pietrelor, ele vorbesc,
urcăm în dorința talazului, el vorbește,
aici este țărmul, este mișcător, o insulă?
O țestoasă uriașă? Aici sunt oameni în căutarea aurului.
Nu este aur, dar ce nu caută omul?
Durerea? Bucuria? Căutarea se simte,
precum gravitația, am dreptate?
DAR CE ESTE DREPTATEA?
Un fel de a muri frumos.
La Ierusalim ninge uneori
cu îngeri și cu profeți.
Știm tot mai puțin despre noi,
așa o fi necesar? Nu mai pune întrebări,
netrebnicule, îmi spun mie însumi.
Înghit în sec până ce îmi dispare înghițitul.
Mugurii dispar, frunzele spun altceva,
neliniștea este viață, bună, rea?
Nu atingeți neliniștea, va zbura în altă parte.
V-ați făcut bagajele? Noi suntem bagajele.
Ai măsurat sentimentele? Unele sunt foarte întinse.
BMM
Prezent defect
Defect , defecți strigă
zugravii, zuavii, zuzu,
Ce se întâmplă în
tâmplă? Gaură, aoleu, gaură,
Curge zgură din creier,
măi Sfinxule, ce făcuși?
Emoția cuprinde promoția de pușcași marini,
Marinați, frați,
iubirea de timp este jalnică,
O injoncțiune și gata,
robotul vine la fata cu sâni mari,
Of, inima mea, Roberto
Diavolo are un biberon,
l-a născut Roberta
Coperta, biberonul este un Bibi dezumanizat,
la cinema, îngerii rod
semințe, nu au dinți, dar rod, crapă,
a început jocul
arborilor, unii sar la bătaie,
alții violează copaci
mai tinerei, aux armes, situaien,
avea dreptate Den zis
Siao Pin, fără pin,
expulzăm bestiile, le
ducem pe o insulă,
sunt faluși contra
naturii, judecătorul B. Ulisse a semnat,
Coleridge a desemnat un
avorton cu un con în pantalon,
Eu propune să ne
refugiem în poeme,
Cât mai e vreme.
BMM
Artistul
El încerca să între-n ritmul vremii,
Viitorul de abia e-ntrezărit,
departe-s temerile, multe premii
pentru orgolii-fandaxii s-au risipit.
Artistul nu e singur niciodată,
Alături stau genialii morți de mult,
El murmură o Biblie uitată,
Pentru Socrate, ce n-a scris, are un cult.
Mai plânge pe ascuns, surâde-n față,
Amantă este muzice de-un veac,
Doar astfel își păstrează propria viață,
Iar ochiul interior nu e opac.
Nu l-au învins furtunile Saharei,
Nici ghețurile arcticei pustii,
Nici marea criză, hoardele barbare,
Doar murmurele primăverilor târzii.
În nopțile miraculoare vede raiul,
Deopotrivă iadul cel de foc,
Poetul este-n limba sa chiar Craiul,
Să ni-l cinstim, de-ar fi de-acum olog.
*******************************************
Cal pe șosea, calodramă, calodramă,
Nostalgii nazale, nară calmă,
Defăimarea ca și marea valuri face,
Când Apusul
tot își mână pacea-ncoace,
Soyons juste precum Saint-Juste, ca ghilotina,
Ce gust de sânge-albastru, savarina,
Calul mai spune, nu vorbim, nechez la ordin,
Iar dacă nu, dau cu copita-n Cernomordin.
Să stai pe loc, îți spune glonțul, e nacialnic,
Se nalță viitorul negru-falnic,
Nici clarinetul nu e clar și net defel,
Bufonul a ajuns profet și miel,
Iar pesimistul jubilează pastoralic,
E paraclinic, paraortic, baltic,
Fă, limbă moartă, mișcă-ți mușchii, toanto,
Mai scrie un poem pentru Orlando.
La Tiergarten se joacă lupii cu purceii,
Iar fericiții se însoară, numai beii
Își încropesc acolo, un harem,
Deci fraților, să bem pentru Maugham.
BMM
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu