Bâlciul literar
De unde rezultă că nimic nu se pierde,
se transformă
în perje,
Unul urlă și
atacă,
cu o vorbă se
îneacă,
din bârlog mirositor,
are de -nchisoare dor,
Dumnezeu, cum e-nțelept,
mestecă în
lut atent,
unii-aur,
alții- fier,
alții –fiere,
grea de zer.
Un maestru
mai pervers,
nici
galactic, nici invers,
scoate vânturi chiar pe bot,
că în fund
are un dop,
biet trufaș, cu cine el
se compară?
C-un purcel.
Că din zgură
s-a format,
în
pulbere s-a fost uitat.
Aruncat din bar
în bar,
a ajuns vermicular,
din sicriu
sărind , va scrie
un poem cât
pentru-o mie
de nebuni,
tu, floarea mea,
să te-nduri
de soarta sa.
Am să tac,
ducă-se, drac
el nu este, dar ar vrea,
dracul are-n
el ceva,
tot cu
degetul în nas,
îl mai mută-n
alt popas.
Seamănă cu-o
avionetă
prăbușită în
toaletă,
pare-se că la femei,
s-a închis, cu mult temei,
să nu-l vadă
zâna blondă
din cenaclul
LA ROTONDĂ.
Un prieten el
găsi,
nu cunoaște
a,e, i,
adică analfabet
este bietul
platonet,
fost boxer, de prea mulți pumni
i-au pătruns
doar gărgăuni,
un fecior are,
dar cui
sare-n beregata lui,
a lui tat-su, cel boxer,
nu-i dă casă,
nici parter,
minte bietul neavând,
ce să-i dea, un pumn, un vânt,
a fugit,
printre sărmani,
se visează
american,
ca orice
portorican,
plânge
după-ai săi Balcani.
unde purici
nu făcu, doar un fiu,
Nea Plătică,
fost în SUA,
cu celebra zisa Pruna
au ucis doi
bătrânei
pentru patru
sute lei.
În final i-au
prins, ei zac
la
pârnaie, stau colac
pentru bieții
violatori
cu hormonii
repejori,
Doamne, de ce nu-i făcuși
câini,
pisici, broaște de uși,
ca să mai
avem folos
de la lumea de mai gios.
******************************
Deschid revista
literară
În care unul doarme, altul moare,
Unul privește mai de sus,
Altul nu știe că-i apus,
Ne agățăm de clasici și moderni,
Uitând că hreanul este vechi de mii de ierni,
Poetele se plimbă goale, androgine,
Poeții dau cu
bile în mulțime,
moroii scriu povești despre vechi crime,
nebunii fură versuri din vitrine,
nu-i moartea cel mai bun poem,
premianții vând șosete la centură,
prietenul îți scrie o recenzie,
ea se adaugă la a doua pensie,
dar ce frumoasă este viața literară,
șopârla de smarald privește . Să nu moară.
BMM
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu