Bazarul  occidental

ONE

Roșul e fată, albastrul - șofer,

Alb este îngerul care ne lugeră,

Are-un hanger, ceafa de fier,

Imperiul se duce precum o scândură.

Herzog- portar la ASTORIA-MORIA,

Astfel se scrie istoria-gloria,

Unde nu-i nimeni,  nici moarte nu este,

Stai în genunchi și citește Aveste.

Nimic nu se poate certifica,

Marea durere, moartea cuiva,

Totul  e-n  basme lacrimogene,

O, Imogene, o, Magdalene,

Ce fericire, ce  scumpă lacrimă,

viața de dincolo , fără de cratimă,

harnic  lucrează  sluga lui Nietzsche,

frate, cumnat sau amant Berenicei.

 

TWO

O tragedie greacă se petrece

Pe strada Străduinței –zece,

Privilegiat e doar un câine de pripas,

Pe nume Augustin Augias.

În Occident altfel s-ar fi condus

Ancheta, e de presupus,

De la un pumn memoria lucrează

Ca un motan cu coadă și fofează,

Refuzul hegelian nu se discută,

Fă, Antigonă,  las-o mai măruntă,

E improbabil să se moară din senin,

Nici micii nu erau, nici vin,

cum poți să scrii anchete-n gălăgie?

Eu mă retrag într-un depozit de hârtie,

Acolo se va naște Epopeea,

De nu, o iau nevastă pe  miss Bea

Ori pe Popeea, pe oricine, că femeia

E frumoasă ca străbuna Gea.

De Eva nu mai spun nimic,

Am fost și sunt un șturlubatic străbunic.

BORIS MARIAN